Estimado Sr. Frío. Le invito a irse a descansar de una vez por todas. Tiene usted al cerezo de mi jardín en una lucha continua por brotar, su amiga la Sra. Lluvia, de apellido QueNoCesa, ha poblado de setas mi, eso sí, verdecísimo césped. Mi cocina quiere dejarse de platos de cuchara calentitos y mis hadas están hartas de vestirse como cebollas y no como princesas.
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| ilustración: Agnes Keszeg |
Estimado Sr. Frío. He invertido un valiosísimo tiempo de las vacaciones de Semana Santa en arreglar armarios que miran atónitos cómo conviven bufandas y sandalias, pantalones de pana y shorts coloridos. Las bicicletas de esta familia aguardan para ser paseadas mientras los ventanales de la casa esperan una buena limpieza que borre las huellas de tormentas cercanas.
Estimado Sr. Frío. Ya no sabemos que inventar en el túnel. Escribimos cuentos, horneamos bizcochos, vestimos nancys y barbies, dibujamos y pintamos. Hemos salido a por caracoles, ¡ menuda idea! : las hadas se han apoderado de un buen número de cajas de zapatos y las han reconvertido en algo así como un particular hotel para bichos: pues eso, caracoles, hormigas, cochinillas, mariquitas. Ay madre¡, ¡que se vienen a vivir a casa¡. Yo estoy como ellas, como las hormigas, se entiende, subiéndome por las paredes, porque no veo el Sol.
Estimado Sr. Frío. Por activa y por pasiva. ¿Dónde está la primavera?
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